Um pobre homem, amargurado, desenha suas linhas: são poesias, em versos irregulares, com abraços e saudades de uma vida inteira. São um gráfico torto, que oscila entre o topo e o chão. São silêncios, portadores de um grande desespero, que carregam-lhe toda a comédia do amanhã. Sobram-lhe a migalhas da tragédia...
Ouvem-se palavras ansiosas.Elas tremem, choram, se acumulam. O depósito de desgraças se entope. O pobre homem continua calado, somente ouvindo, engolindo, matando (sem sucesso). O que ele é hoje está indefinido. O que ele foi é o que o salva, o recordar de sua (outra) vida, que já foi cheia de comédia e alegria.
Quando seu espírito está apodrecendo, alguém vem ajudá-lo. Graças à sua miserável disposição (embora haja muito cansaço), ele consegue aguentar a infinita espera pela sua salvação. Lá vem a noite, que irá trazer-lhe uma nova comédia. Que a sua canção seja ouvida, sua loucura será amenizada, pois o que o manteve vivo foi o seu próprio desespero.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário